Fado Falado

José Mourinho só perdeu um jogo. Vai ganhar de novo mais vinte ou trinta ou quarenta seguidos e vai continuar a ganhar títulos. O que aqui escrevo nada tem a ver com a derrota do Chelsea, no fim de semana.

Quando Mourinho treinava o Benfica, disse ao meu velho amigo Zekez Carvalho que ele, Mourinho, era o melhor treinador português. Quando saiu de Leiria para o Porto, disse-lhe que era o melhor treinador do mundo. De ambas as vezes, o velho Zekez Carvalho disse que eu estava tolo. É assim há trinta anos: ora acerto eu, ora acerta ele.

Desde cedo, mas em especial no Porto, percebi que Mourinho, para lá da sua competência e inteligência, era um homem deste tempo, com uma noção exacta daquilo a que se chama vulgarmente de fenómeno mediático, da sua lógica, dos seus mecanismos. Percebia-se que era um actor e que geria o seu espectáculo de forma magistral. Não tenho dúvidas que, na privacidade, ele se assiste, isto é, mede, avalia as suas aparições públicas e prepara as seguintes. E deve dar-lhe um enorme gozo. Como dizia, nos tempos de Mourinho no FCP, a minha amiga Jellygina, aquilo é tudo número.

Reconheço, pois, desde sempre, altíssima qualidade ao tipo e estou-lhe grato pelo que fez no meu FCP. Mas também confesso: estou enjoado de José Mourinho. Enjoado de ouvir falar dele. É o sucesso de Mourinho aqui, o génio de Mourinho ali, o talento de Mourinho acolá, o charme de Mourinho destacado por mulheres de todas as idades, os anúncios publicitários com Mourinho, os documentários sobre Mourinho, as crónicas assinadas por Mourinho, as declarações polémicas de Mourinho, o sobretudo de Mourinho, a barba por fazer de Mourinho, a iniciativa humanitária com a presença de Mourinho...

Há poucas semanas, uma pessoa de família, mulher, idosa, a quem, durante mais de cinquenta anos nunca ouvi falar de futebol, perguntou-me, num cair de noite de domingo, quanto é que ficou o Mourinho? Não o Chelsea, mas sim o Mourinho. Irra!

É evidente que, apesar deste enjoo, não desejo mal ao homem. Nem a ninguém. Mas confesso que, em certo sentido, gostava de o ver na mó de baixo. Gostava por uma mera curiosidade antropológica. Como será (seria) ele na mó de baixo? Que números inventaria?...
Não sei porquê, mas acho que nunca saberemos.