Fado Falado

Estava de férias. Depois do almoço, na casa materna, estava no meu velho quarto, quiçá desfiando memórias ou, mais prosaicamente, a fumar um cigarro à janela. A minha Mãe avisou-me:
- Vai ver a televisão... Um avião bateu num prédio.
- Aonde?!...
- É em Nova Iorque...

Fui ver. Era numa das Twin Towers. Bolas! Que acidente estranho. Deve ter sido um amador aos comandos de um qualquer teco-teco. Fui zappando: RTP, CNN, Sky... De súbito, vejo em directo o segundo embate. Foda-se!!! Qu'esta merda?! (pensei, não disse porque estava em casa da minha Mãe...). Há vinte ou trinta anos seriam, sem dúvida, os soviéticos. Quem será? Os chineses? Que disparate... Passado algum tempo, agarrei-me ao telemóvel. Falei para vários colegas de trabalho. Não, não me recordava dos atentados do Quénia... Bin Laden? Não me recordava também... Liguei também para amigos. Ao Cardoso, ao Manel... Estavam ambos a ver, tão atónitos como eu...

Passado algum tempo, uma das minhas irmãs alerta-me, algo perturbada:
- O Zé não está nos Estados Unidos?...
Pânico no rosto da minha Mãe. E no meu, presumo. Pois... Tinha ligado ao Cardoso e ao Manel e nem liguei ao velho Zé, consciente de que estava fora. Mas não me tinha ocorrido o destino dele: o Zé estava com a família nos Estados Unidos e, claro, passava por Nova Iorque.
Eu, a minha Mãe e a minha irmã ficamos apreensivos. Não posso dizer que tenha tido um pressentimento, mas temia que algo pudesse ter corrido muito mal. Liguei ao Cardoso para espantar os medos. Opção errada. É que ele, a quem também não tinha ocorrido que o Zé estava para lá, também ficou algo perturbado. Não me lembro do nosso diálogo, mas foi estúpido. Nenhum de nós sabia se naquele exacto dia eles estariam em Nova Iorque. Se estivessem, poderiam estar nas Torres. Um de nós alegou, então, ser muito cedo, lá nos Estados Unidos, para estarem na rua, mas logo o outro lembrou que nestas excursões o pessoal acorda muito cedo pra caraças, de modo a ver o maior número de coisas... Não há-de ser nada, dissemos sem grande convicção...

Tentei, então, o Manel. Foi na mouche! O Manel estava tranquilíssimo. Não me ocorreu que está sempre e, por isso, o nosso diálogo sossegou-me. A conversa dele espantou os meus piores receios e lembro-me do argumento decisivo com que ele terminou a nossa conversa: estatisticamente é improvável. Era óbvio que sim. Que disparate pensar que podia ter acontecido algo de mau!

Satisfeitíssimo, decidi ligar de novo ao Cardoso, de modo a também o tranquilizar. Em tom a roçar o triunfante, avancei com o definitivo argumento do Manel: estatisticamente, é improvável, pá!... Taciturno, do outro lado, responde-me o Cardoso: estatisticamente, também era improvável para os que já morreram... Para os que morreram lá dentro e para os que se atiraram das janelas...
Fiz um esforço para ignorar o que tinha ouvido e agarrei-me ao argumento que, naquele momento, me era mais simpático - o do Manel. Era improvável, bolas!
Resultou. Ainda pensei ligar ao velho Rui, irmão do velho Zé, mas disse para mim que não o faria. Não tinha acontecido nada mau, pronto! Não aconteceu. A confirmação veio uns dias depois. Soube, então, que o Zé nem estava em Nova Iorque naquele dia, mas na Pensilvânia, onde, curiosamente, caiu um dos aviões.
Agora, falta que o velho Zé mande o zekezcarvalho escrever um post sobre o seu 11 de Setembro.