Fado Falado

Li o teu post, e já sonho com as manhãs quentes, as tardes tórridas, o duche do início da noite, o jantar numa qualquer esplanada de Silves, cidade árabe no coração do Algarve.

Sonho com o cheiro a sardinhas na lota em Ferragudo, com os gelados em Portimão, com a frescura de Alte, com as praias de Lagos, Manta Rota, Tavira, com as águas azul-turquesa de Sagres.E com outras que não vale a pena mencionar, á esquerda do maltratado Carvoeiro.

Sonho com o cheiro a gasolina queimada na N125, com as invariáveis sandálias dos turistas; com as turistas que destilam na areia.

Sé peço que este Verão, não me incomodem com uma chuva de cinza na praia, que os fumos da co-incineração nacional (dos sobreiros ás amendoeiras, das azinheiras aos carvalhos, dos pastos e dos repastos) não tapem o sol.

Só peço que os “doentes” (pagos ou por pagar) não vejam nas televisões o rubro das chamas “do primeiro incêndio do ano”, do “único incêndio a lavrar até agora” do “Portugal em chamas”.

Vivam os velhinhos helicópteros Puma, a salvação nacional. Não se sabe como vão voar no futuro, quem os vai fazer voar, quem vai comprar os Kits (palavra mágica para o conjunto de que não sabemos o nome) para combater os incêndios. Sabemos que há esperança do verde sobreviver.

Senão no Verão pelo menos este fim-de-semana.